Chemins

Il n'y a pas de plaisir plus grand que celui de tracer sur le papier des pleins et des déliés, des lettres qui sans fin forment arabesques et tumultueux dessins, tel l'ouragan des mots qui habite nos nuits.

La force du vent ne peut contrer les amers posés sur le fond de mon âme et le fleuve de la nuit ne peut réduire ces lignes en un plat néant.

J'aime le plaisir de l'écriture, la douce volupté des signes tracés, des dessins griffonnés sur la feuille immaculée.

Trace éphémère, vent de sable qui recouvre le vide et habite la pensée.

C'est dans la folie du vent que les mots nous emportent. La pluie a beau tomber, il y a dans l'océan du temps, quelques espoirs tracés que l'amour a saisi.